Цифра "тридцать семь"
С меня при цифре "тридцать семь" в момент слетает хмель,
Вот и сейчас – как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре тридцать семь!
Коварен бог – Ребром вопрос поставил: или – или!
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние – как-то проскочили.
(В. Высоцкий)
В качестве антитезы приведу свой стишок, написанный 6 с небольшим лет назад. В форме английского сонета. Необходимое примечание: последнее двустишье задумывалось только в переносном смысле:
Мне двадцать лет, хотя мне тридцать лет.
Я «прусь» от жизни, хоть и трезв до жути.
И для меня вообще нет слова «нет».
Мне кайф – от каждой ветреной минуты.
Несёт меня огонь весенних вод.
Хоть осень на дворе – апрель мне светит.
Мне говорят, что жизнь свое возьмёт,
Но не обязан верить я в приметы.
Мне неприемлем имидж кислых морд.
Я в свете грусти, но – сама улыбка.
Я свободолюбив, совсем не горд.
Я ушибусь сто раз, но все нешибко.
Ты на меня с укором не смотри:
Мне никогда не будет тридцать три.